Nos cheveux blanchiront avec nos yeux / Dictionnaire d'un amour

Deux pour le prix d'un. Je me suis laissé avoir en lisant les premiers instants des deux livres, me disant, aussi, que je pourrais les utiliser en atelier d'écriture, comme exemple simple et rapide de composer un texte. Cela reste valable, il y aura toujours moyen d'en faire quelque chose dans ce cadre. Pour le reste...

Voici deux livres qui pourraient être autant de résultats de blogging quotidien. Blogging quotidien, qui peut être intriguant, excitant, comme celui d'Eric Chevillard et son Autofictif. On en est loin. Très loin.

Le court texte de Thomas Vinau raconte les semaines qui précèdent et suivent la naissance de son premier enfant.  Avant naissance, monsieur s'en va se balader et vagabonder en Europe, histoire de décompresser sans doute. 

C'est la première partie et elle est assez plaisante. Un bonne partie de son périple, il se baladera avec un jeune merle dans la poche puis sur l'épaule. 

Il reviendra. Après la naissance, c'est la seconde partie, monsieur nous montre qu'il est père. C'est désormais son jeune enfant qu'il a dans le dos et avec qui il se balade.  Ca a l'air d'être emmerdant d'être père, en tout cas, on s'emmerde sec dans cette seconde partie, dans cette vie de père.

Le roman de David Levithan ne vaut guère mieux. On a un dictionnaire (A-Z) consacré à une histoire d'amour qui tourne mal.  De la première rencontre via un site internet à la séparation (probable), ce sont une cinquantaine d'entrées alphabétiques (abysse, cabrioles, etc.) qui racontent le quotidien parfois gnangnan, parfois ennuyeux de ce jeune couple. De trois lignes à une page et demi, ces bouts de bouts d'histoire lassent assez vite. 

Heureusement, c'est court (90 et 250 très courtes pages) et ça accompagne bien un ou deux trajets en bus ou assimilés.


C'est comme ça que ça se termine : 

Ca pourrait s'arrêter là. Il y aurait des rafales de gouttes contre les vitres. Un bébé qui a faim. Un chien, la truffe contre ma cuisse. Cette lumière tiède de pièce qu'on a pas aérée. Ca pourrait s'arrêter là. Je serais mal rasé. Tu baîllerais. Je poserais mon livre. Le ciel clignerait des yeux. Un sourire. Plus rien. 


Z

(...) Voilà, c'est maintenant - ce moment, juste avant que tu me dises ce que je ne veux pas savoir. Est-ce donc cela le zénith? Ce dernier moment d'ignorance?
Où advient-il beaucoup plus tard?


Thomas Vinau - Nos cheveux blanchiront avec nos yeux - Alma, 2011 (10/18, 2012 pour la présente édition)

David Lévithan - Dictionnaire d'un amour - Grasset, 2012